Der wundersamen Reise zweiter Teil

Das glaubt mir keiner. Außer vielleicht, wenn ich darauf hinweise, dass ich mir eine solche Geschichte niemals ausdenken würde, da sie jeder Glaubwürdigkeit entbehrt…

Das Einschreiben ist bis zum heutigen Tag nicht mehr aufgetaucht, der Konzern verstummt. Glücklicherweise gibt es vom damit Gesendeten eine Kopie, die mir am Donnerstag noch einmal zugeschickt worden ist. Oder sei, wie mir meine Auftraggeberin am Dienstagmorgen am Telefon erzählt. Allein – bei mir ist sie nie angekommen, auch wenn die Kundin die Bestätigung vom Kurierdienst erhalten hat, dass die Sendung bei mir am Freitag frühmorgens abgegeben worden ist. Keiner in diesem Haushalt hat sie angenommen. Nicht ich, nicht eines der anderen Familienmitglieder. Einen kurzen Augenblick dachte ich, vielleicht habe ich ein psychisches Problem, vielleicht wohnt noch jemand in meinem Körper, jemand, der es nicht gut mit mir meint, Sendungen annimmt und mir das verschweigt. (in der Art nachzulesen in: „Ich und die anderen“ von Matt Ruff)

Das Problem mit der Glaubwürdigkeit tauchte auch wieder auf: der Kunde hatte bereits nachgefragt, ob meine angegeben Adresse eine legale sei. Um ihn von meiner Unschuld zu überzeugen, trat ich direkt mit ihm in Kontakt. Dabei erfuhr ich, dass es sich bei dem beauftragten Kurierdienst um DHL handelt, der andere Teil meines Lieblingslogistikkonzerns, der bald auf mich zukommen wird um mir eine großzügige Entschädigung für meine Leiden….

Nun gut, die Sendungsverfolgung ergab, dass der Fahrer am Freitagmorgen zu einer bestimmten Uhrzeit das Päckchen bei %empf abgegeben hat. %empf gibt es keinen hier im Haus, auch nicht im hinteren Gebäude. Auch keinen Dempf, Schlempf, Quempf. Niemand, der auf „empf“ endet. Also rufe ich an bei DHL. Vorsicht: Die Kosten für das Kundentelefon sind hier deutlich höher, mit 14 Cent pro Minute. Dafür ist schneller jemand dran: „ja, die Sendung konnte nicht zugestellt werden, hier steht: war zu. Ich kann Ihnen anbieten, das Päckchen morgen liefern zu lassen – zwischen 8 und 12, 12 und 17 oder 17 bis 20 Uhr.“ Ich weiß nicht, warum ich nicht gesagt habe, „Nach allem was sich Ihr Konzern mit meinem Päckchen geleistet hat, dürfen Sie es mir morgen vormittag am exakt 9:17 liefern und keine Mätzchen mehr hier.“ Oder so. In meinem Inneren fühle ich eine tiefe Resignation aufsteigen, gepaart mit der Freude am Absurden. „Ja, zwischen 8 und 12 wäre gut, ich bin nur 20 Minuten weg in der Zeit, weil ich mein Kind zum Kindergarten bringe,…“ „- da kommt er dann bestimmt, das ist immer so, bei mir ist es üblicherweise beim Duschen…“ Ich lache höflich, der Mann weiß ja nicht, was schon hinter mir liegt. „Machen Sie lieber einen Zettel an die Tür, damit der Zusteller weiß, wo er es abgeben kann.“ „Ja, klar, mache ich…“

Ich frage nur vorsichtig nach: „Ach, eins noch: ist es nicht ein wenig merkwürdig, dass ich gar nicht erfahre, wenn die erste Zustellung schiefgeht?“ „Haben Sie denn einen zugänglichen Briefkasten?“ Ein unzugänglicher macht gar nicht so viel Sinn, finde ich, aber ich behalte es für mich. „Ja, habe ich.“ „Nun, darf ich dann eine Reklamation für Sie aufnehmen?“ Ich winke ab, verbal. Was soll ein weiterer ausgefüllter Zettel, den niemand interessiert und der bestenfalls einem Zusteller, der nichts dafür kann, dass die Arbeit von zu wenigen und zu schlecht qualifizierten Leuten gemacht werden muss, einen Rüffel einträgt. Er fragt nochmal die Adresse ab, vermerkt „Darf auch bei Nachbarn abgegeben werden.“

Um 16 Uhr klingelt mein Telefon. „Ja, hier … von DHL Express. Sie warten bestimmt auf eine Sendung von …(Name des Absenders)? Die haben wir nämlich hier, konnte nicht zugestellt werden, da ist keine Hausnummer drauf.“ Ich finde, es wird langsam schwer zu ertragen. „Wie bitte? Aber mir wurde doch am Freitag angeblich etwas zugestellt, nur war da ja zu?“ „Ja, warten Sie ich schau mal nach, ja da steht „war zu“. Aber das konnte der gar nicht zustellen, da ist ja keine Hausnummer drauf.“ Vor meinem inneren Ohr höre ich sowohl den Kunden nochmal die vollständige Adresse abgleichen als auch den Herrn vom DHL-Kundentelefon am selben Morgen. Alle, ALLE hatten meine Hausnummer richtig. Aber sie war nicht auf der Sendung vermerkt. Wenn ich wüßte, wie es ginge, würde ich schreien. Selbstbeherrschung ist für Feige.

Das bleibe ich dann auch. Es ist noch ein wenig aus mir herausgebrochen, der flinke – es war ja erst Dienstag – und wirklich freundliche, wenn auch etwas überhebliche („Sehen Sie, Sie jammern, dass wir nicht ordentlich zustellen, dabei sind Ihresgleichen nicht mal in der Lage, die Adresse vollständig aufs Paket zu kriegen“) DHL-Mitarbeiter hat wahrscheinlich überhaupt nicht verstanden, wo mein Problem liegt.

Ich weiß nicht, ob es sich um eine Verschwörung handelt, ob jemand ein persönliches Hühnchen rupft und mich auf perfide Weise in den Wahnsinn treiben möchte. Wenn es so ist und er das hier liest, mag er sich freuen, er hat mich ein Stück in die richtige Richtung getrieben.

Das Päckchen kam übrigens heute vormittag – in den 20 Minuten, in denen ich meine kleine Tochter…Gott sei Dank ist die Große krank und konnte es deshalb entgegen nehmen. Soweit bin ich schon

Die wundersame Reise eines Einschreibens? – Eine Schelmengeschichte der Deutschen Post DHL

Nach eher nicht so erfreulichen Erfahrungen mit verschiedenen Logistik- und Speditionsdienstleistern im letzten halben Jahr hatte ich mir überlegt, dass es wahrscheinlich doch die paar Cent mehr wert ist, seine Sendungen in die Hände der Deutschen Post zu geben: zuverlässig, kompetent, vertrauenswürdig.

Päckchen, die bei mir völlig fremden Menschen ein paar Häuser weiter abgegeben werden, Koffer, die abends um halb zehn abgeholt und einen Tag vor der eigenen Ankunft wieder geliefert werden, eine Sendung, die ohne weitere Mitteilung dann doch nicht privat – wie auf dem Zustellschein vermerkt – sondern lieber im Paketshop abgegeben wird: ich dachte, das alles ist nicht mehr zu toppen.

Mein für Montag sehnlich erwartetes, weil von Berufs wegen essentiell dringendes, Einschreiben wurde mir am Dienstag nicht zugestellt – obwohl es sich um ein Einwurfeinschreiben handelte – sondern eine Benachrichtigung, dass es für mich in der zuständigen Postfiliale bereit läge, „heute jedoch nicht“ mehr. Also gehe ich Mittwoch morgen zur zuständigen Filiale, warte bis sie um 9 aufmacht, warte bis ich dran bin, um zu erfahren, dass meine Sendung nicht auffindbar ist.

Stattdessen wird ein Reklamationsformular ausgefüllt, welches dann an die zuständige Stelle gefaxt wird, welche sich dann mit mir in Verbindung setzen wird,…..“Wie“, sage ich, „da gibt es keinen direkteren, unmittelbareren Weg der Schadensbehebung?“ Nein, und überhaupt, wie würde ich mir das vorstellen, der zuständige Zusteller sei ja nun unterwegs, ergo nicht erreichbar. Ach so, ja klar.

Drei Anrufe beim Kundentelefon ergaben zwei Zusicherungen (im Abstand von 24 Stunden), dass sich die Post natürlich sofort und intensiv um mein Anliegen kümmere, und mir selbstverständlich zeitnah Bescheid gäbe, der dritte Mitarbeiter war nicht so willig, und hat meinen gerechten Zorn kalt abgeschmettert: „Wir sind ein großes Unternehmen, da dauert es, bis man die zuständige Stelle gefunden hat. Selbstverständlich hat sich sofort jemand intensiv Ihres Problems angenommen, die rotieren, um dieses Einschreiben wieder zu finden.“ Gefangen in meinem gerechten Zorn habe ich erst Stunden später erkannt, dass der mich auf den Arm genommen hat. Sympathiepunkte hat es ihm trotzdem keine eingebracht.

Ein gestriger Besuch bei der zuständigen Filiale – es ist müßig zu erwähnen – hat nichts gebracht: „Nee, nee, die suchen das noch. Die Verwaltung hat schon mal angerufen heute, ob das hier ist.“ War ja nur ein verzweifelter Versuch.

Unterdessen sammle ich Geschichten. Über die Deutsche Post und ihre Missgeschicke. Eine gute Freundin, hat vor ein paar Monaten ein Päckchen geschickt, das unauffindbar verschwunden ist. Wegen Vorfrankierung taugte es leider auch nicht für den schicken Service der Sendungsverfolgung. Und der Betrag konnte wegen Geringfügigkeit nicht erstattet werden. Wahrscheinlich ist es sicherer Lotto zu spielen als genau den Betrag zu treffen, der nicht zu klein und nicht zu groß zum Erstatten ist für die Deutsche Post.

„Ich schicke nie etwas per Post, wenn etwas wirklich und schnell ankommen muss, “ sagt ein Freund aus einer größeren Berliner Agentur. „Das weiß doch jeder.“ Ich jetzt auch.

Heute habe ich zwei identische Schreiben erhalten. Mein Ärger wird verstanden und man entschuldigt sich für die Unannehmlichkeiten (auch ein schönes Wort für entgangene Folgeaufträge auf Grund nicht fristgerechter Leistungserbringung). Der Aufenthaltsort meines Einschreibens könne leider trotz konzertierter Aktion nicht ermittelt werden, vermutlich sei die Sendung zurück an den Absender gegangen. Bisher zumindest nicht.

Ich bin einigermaßen sprachlos. Worte finde ich hoffentlich wieder, wenn „die zuständige Stelle im Konzern sich mit mir in Verbindung setzt“ um über eventuell entstandene Schäden zu verhandeln. Das zumindest hat mir der freundliche vierte Mitarbeiter heute am Kundentelefon versichert auf meine Nachfrage, wie wir denn weiter vorgehen, wenn das Einschreiben nicht mehr auftaucht.

Ach ja, das Kundentelefon des weltweit führenden Post- und Logistikkonzerns ist sehr zu empfehlen. Drei von vier Mitarbeitern waren freundlich, und es kostet nur 6 Cent. Der ganze Anruf, wohlgemerkt. Und eine Vorabentschädigung habe ich auch schon erhalten von der Deutschen Post: dem einen Schreiben war ein 5er-Briefchen mit Briefmarken beigelegt. Das können wir ja dann gegenrechnen.

Überraschung!

Heute bei der Agentur für Arbeit: ein kurzes, freundliches Abklären der Sachlage am „Empfang“, dann in den dritten Stock: im Wartebereich nicht mal lange genug gesessen, um das Eingangsformular auszufüllen, bevor der eigene Name ertönt. Alles geht zügig, freundlich, kompetent und klar strukturiert, obwohl die mitgebrachten Unterlagen nicht 100% den Anforderungen entsprechen. Was fehlt, kann ich per Email nachschicken.

Mir ist schon klar, das war das erste Mal und nur die vorbereitenden Gespräche. Aber – ich hatte dies nicht erwartet. Nicht angesichts dessen, was ich sonst von Berliner Behörden kenne und nicht von dem, was ich bisher über diese Behörde gehört habe. Ich bin nicht zum Lesen gekommen (verflixt!), bin nicht herablassend behandelt worden und saß keiner überforderten, missmutigen Harpie gegenüber. Mag es tatsächlich so sein, dass die ans karikaturhafte grenzende Darstellung und Wahrnehmung in der gesellschaftlichen Kommunikation nicht nur das Bild der Arbeitssuchenden, sondern auch das der Vermittelnden verzerrt?

Vinho Verde reist nicht gut

Die Überlegungen zu Wein im irischen Pub haben mich darauf gebracht: warum gibt es immer wieder Ess- und Trinkbares, das nur in seinem Herkunftsland richtig gut schmeckt? Bei Meeresgetier und Mango ist dies leicht mit dem Frischeargument zu erklären. Aber was ist mit Guinness? Warum erscheint das samtschwarze Gesöff mit der Haube aus cremigem Schaum im Pub in Dublin wie von einem keltischen Gott den Menschen als Geschenk dargebrachte Verführung und im Fiddler’s Green um die Ecke nur als müder Abklatsch mit deutlicher Karamalznote?

Was mir da an Erklärungen schon alles unter kam: es liegt am Gas, mit dem das Bier gezapft oder vom Keller hochgepumpt wird (wird Bier gemeinhin mit Gas gezapft?), welches in Deutschland nicht erlaubt ist, für den Export wird es anders gebraut – auch hier gelegentlich mit der Komponente, dass das Original die strengen Lebensmittelkontrollen in Deutschland nicht besteht. Vielleicht hat es doch einen Grund, dass Barkeeper in Irland ein Ausbildungsberuf ist. Einer der wenigen, dafür dauert die Lehrzeit extra lange. Und dafür gibt es an einer Bar auch nichts Schnelleres, Kompetenteres und Faszinierenderzubeobachtendes als einen irischen Barmann. Vielleicht liegt es dennoch an etwas anderem.

Freunde haben vom mitgebrachten Retsina bei der Rückkehrfeier im griechischen Stil nur heftige Kopfschmerzen davon getragen, keineswegs den Zauber warmer Mittelmeernächte. Meine Mutter mochte Asti nur in Italien. Interessanterweise würde er sie heute auch auf der Terrasse eines kleinen Hotels an der Riviera nicht mehr begeistern. Aber die Änderungen des Volksgeschmacks sind ein anderes Thema. Im eigenen Wohnzimmer mochte sie ihn jedenfalls noch nie.

Wir haben kistenweise Kaffee, Tee, Oliven und einmal sogar Tonic Wasser aus anderen Landen importiert, die Rucksäcke vollgestopft damit, den alten Passat bis zur Beugegrenze beladen. Um die Unbeschwertheit des Reisens wenigstens noch kulinarisch ein wenig zu verlängern. Um den grauen Winter mit ein bisschen Fernweh zu würzen. Doch der Zauber hat nicht mehr gewirkt. Eines der Highlights war ein Oliventopf zur Aufbewahrung der mitgebrachten kleinen Schwarzen aus der Provence. Sie waren nach zweieinhalb Wochen verschimmelt, keine Ahnung, wie man sie haltbar bekommt. Egal, denn hier haben sie gar nicht so gut geschmeckt. Zuhause mag ich gar nicht jeden Tag Oliven essen.

Der Freund, mit dem ich damals unterwegs war, hat letztens seinen Hausrat entmüllt. Als ich zu Besuch kam, stand der Oliventopf auf dem Tisch. Ob ich den mitnehmen möchte, der sei damals bei ihm gelandet, aber Verwendung habe er dafür eigentlich nie gefunden. Ich widerstand meinen Anwandlungen von Nostalgie und Sentimentalität und überließ den Topf einem unbestimmten Schicksal. Möge er jemandem in die Hände fallen, der Oliven auch in den hiesigen Gefilden zu schätzen weiß und überdies ein brauchbares Rezept zur Konservierung hat. Man kann ihn sicher auch mit Gummibärchen füllen.

Hommage an Mercedes Sosa

Mercedes Sosa ist gestorben. Mir fehlen die Worte, es ist als ob ein ganz persönliches Zeitalter zu Ende geht. Schade, dass das in den hiesigen Medien nicht viele Worte wert ist, vielleicht habe ich sie aber auch einfach nicht gehört. Mercedes Sosa war mein ganz direkter Zugang zu den politischen Liedern Lateinamerikas, zum Canto Popular. Durch sie kam ich auf Viktor Jara, ohne sie hätte ich Atahualpa Yupanqui nicht gefunden. Ihr Konzert war eines der ganz wenigen überragenden Konzerte in meinem Leben, das ohne sie ein bisschen ärmer gewesen wäre. Ich ziehe den Hut und verbeuge mich bis auf die Erde. Wer mehr über sie wissen mag, dem sei dieser Nachruf empfohlen. Oder einfach ihre Musik.

The Lír

Vermutlich habe ich es schon mal erwähnt, dass ich eine besondere Beziehung zu Irland habe. Das sage ich aber nicht oft laut, damit ich nicht zu den Leuten gezählt werde, die kritiklos-verzückt drauflos schwadronieren wenn das Gespräch auf Irland und die Iren kommt. Auf die Offenheit und Freundlichkeit, die einem überall begegnet. Und diese Gastfreundschaft! Soweit ich gehört habe, ist diese ziemlich bald an Grenzen gestoßen als der Keltische Tiger vornehmlich Osteuropäer in großem Ausmaß angezogen hat, die in Irland um Brot und Anstellung nachgesucht haben.

So hatte Joyce dem anitsemitischen Schuldirektor doch fast seherische Worte in den Mund gelegt, als er ihn in Ulysses zu Stephen Daedalus sagen lässt:

-I just wanted to say, he said. Ireland, they say, has the honour of being the only country which never persecuted the jews. Do you know that? No. And do you know why?
He frowned sternly on the bright air.
– Why, sir? Stephen asked, beginning to smile.
– Because she never let them in, Mr Deasy said solemnly.

Außerdem kommen die Busse nicht pünktlich. Vielleicht hat sich auch dies durch den wirtschaftlichen Aufschwung geändert, aber zu der Zeit als ich Dublin kannte, war es keine Seltenheit eine halbe Stunde auf einen Bus zu warten, der dann an einem vorbeifuhr, weil er schon mit den Wartenden der vorhergehenden Haltestellen überfüllt war.

Es regnet viel dort. Einen Nieselregen, der auch das sonnigste Gemüt irgendwann knackt und Rheuma, Stirhöhlenvereiterung und Hexenschuß wenn schon nicht verursacht, dann mindestens befördert. Wenn ich so weitermache, gehöre ich gleich zur anderen Spezies, nämlich derer, die – nicht exklusiv in Irland, aber auch – alles schlechter finden als zu Hause.

Unvergessen zwei deutsche Komilitonen, die nicht mal was miteinander zu tun hatten: „igitt, hier trinken ja auch die Frauen Bier aus großen Gläsern“ (??!*:;ÖLHZI BFTDF?) und „Bushmills trinke ich nicht, der kommt aus Nordirland. Das kann ich nicht unterstützen.“ Da hat sich jemand in seiner Betroffenheit besonders viel überlegt…Ein irischer Freund hat mir gesagt, er sieht keine Unterschiede zwischen Deutschen und Amerikanern, beide sind ständig in der Welt unterwegs, um allen Leuten in der Fremde klarzumachen, um wieviel besser alles doch bei ihnen zu Hause sei.

Am schlimmsten ist dann noch die Kombination aus beidem, oft Auswanderer, die mit ihren märchenhaften Vorstellungen der ewigen Freundlichkeit und Gastfreundschaft ins gelobte Land gezogen sind, um festzustellen, Realität geht anders, und dies nicht ihren verschobenen und unsinnigen Erwartungen ankreiden, sondern dem Land und seinen Bewohnern.

Dieser besonderen Liebe der Deutschen zu Irland ist jedenfalls vermutlich die Dichte an Irish Pubs in unserem Land geschuldet. Keine Kleinstadt, die auf sich hält ohne Murphys, Shamrock Irish Pub, Fiddler’s Green oder ein Molly Malone’s Viele sind nichts Besonderes, gelegentlich ist ein gute Kneipe darunter, wie in Irland ist keine davon. Aber Authenzität ist sowieso ein oft überschätztes Prinzip.

Einer der besten ist das Lír in der Flensburger Straße. Als Rettung nach einer hippen und überteuerten Strandbar angesteuert, hatte der Biergarten – den es in Irland so gut wie gar nicht gibt, macht ja auch kein Sinn bei dem Wetter – auch nach 22:00 noch geöffnet, obwohl er in einer Wohnstraße liegt. Die Atmosphäre war entspannt und freundlich. Es gibt ordentlichen Wein, was von einem Irish Pub nicht selbstverständlich erwartet werden kann und das Essen ist sehr in Ordnung. Soweit ich weiß, gibt es keine Konzerte.

Es ist ein Ort zum Einkehren und Wohlfühlen. Gastfreundlich im wörtlichen Sinn. Insofern ist es ja vielleicht doch ein kleines Stück von meinem Irland…

Routenänderung

Die Tagesmutter hat den Standort gewechselt. Für mich bedeutet dies: ich muss einen zweimal am Tag zurückzulegenden, liebgewonnenen Weg ändern. Ohje. Am Anfang läuft es nicht rund. Ich bin zuerst falsch abgebogen, musste einen Teil wieder zurückfahren. Ich kenne die idealen Straßenüberquerungspunkte nicht, muss absteigen, weil der Bordstein zu hoch zum Drüberfahren ist. Komme an der falschen Straßenseite raus.

Ein bisschen fühle ich mich wie eine Ameise, der man ihre Straße genommen hat. Jedenfalls denke ich, dass sich eine Ameise dann so fühlt. Ein bisschen aus der Bahn geworfen. Ich muss mich jetzt konzentrieren auf den Weg. Irgendwann, in ein paar Wochen, werde ich ihn optimiert haben. Zwischendrin werde ich in Gedanken versunken auch mal vor der falschen Türe stehen. Oder kurz davor. Vielleicht wird mir der Weg nur optimal vorkommen. Manchmal hilft erst ein Blick auf den Stadtplan oder ins Internet um erkennen zu lassen, dass der gefühlt kürzeste Weg nur Einbildung und dem fehleranfälligen Orientierungsvermögen geschuldet war.

Von hier bis zur Tagesmutter werde ich nicht in den Stadtplan gucken, das finde ich allein heraus. Wenn nicht, ist auch egal. Und ein bisschen Abenteuer ist es ja auch, so ein neuer Weg.

Dire adieu…

Ich nehme nicht gern Abschied. Meine Kinder auch nicht. Als uns gestern mittag unser Feriengast für zwei Wochen verließ, weigerte sich die 2-jährige, „Tschüß“ zu sagen.

Die Große ist mittlerweile so erwachsen, dass sie Konventionen versteht – und oft auch einhält. Aber aus ihren Kleinkindertagen kenne ich es, dass wohl schon leises „Danke“, ab und zu auch mal ein „Bitte“ geäußert wurde, aber nie ein „Auf Wiedersehen“. Und nein, Winken möchte sie auch nicht.

Seit dem Wochenende habe ich das Gefühl, ich soll mich bereits von dem viel zu kurzen Sommer verabschieden. Das Licht ist schon Herbst, die Morgen sehr frisch. Es würde mich nicht wundern, schon der ein oder anderen Nebelschwade zu begegnen.

Bestimmt steht uns ein wunderschöner September bevor, vielleicht sogar ein warmer und sonniger Oktober. Herrlich, aber eben kein Sommer mehr. Institutionen schließen, abends setzt man sich gerne wieder nach innen, gelegentlich muss ich die Heizung aufgedrehen. Die Große ist über den Sommer aus ihren langen Hosen heraus gewachsen. Die Ferien sind vorbei und der Ernst des Lebens beginnt wieder. Oder wie ein Vater heute zu mir seufzend sagte: der Alltag hat uns wieder.

Herbst is wieder worn.
Im Herbst wird gstorbn.

singt Willi Michl. Da muss ich gerade viel dran denken. Ich sage mal noch nicht Tschüß, vielleicht bleibt er doch noch ein wenig, der Sommer.

Nachtgedanken

Auf meinem Nachttisch liegt noch unausgepackt das Buch über die Liebe von Richard David Precht. „Wer bin ich – und wenn ja wie viele?“ ist ein ansprechender Titel, über den ich eher Gutes gehört habe. Gelesen habe ich ihn nicht.

Und noch weigere ich mich, die Liebe nur als „unordentliches Gefühl“ degradieren zu lassen. Wahrscheinlich nicht mehr lange, aber wie mache ich dann weiter?

Wachstumsschmerzen

Meine große Tochter sagte letztens zu mir, sie könne Männer nicht leiden, die so singen. Dabei bezog sie sich auf die im Radio viel zu selten gespielten „Doors“ und meinte den göttlichen Jim Morrison.

Ein paar Wochen vorher lief beim Abendessen mit Freunden eine von mir zusammengestellte und gebrannte CD. Irgendwann hebt sie den Kopf, schaut mich resigniert-verächtlich an und sagt: „Die CD hast bestimmt Du aufgenommen, oder?“

Ich schaue meinem Küken gerade beim Flüggewerden zu. Hätte nicht gedacht, dass das so schwer wird. Und dabei steht die Pubertät erst bevor. Jedenfalls werde ich heute abend um neun auf Arte nochmal Prinzessinnenbad ansehen, eine wunderbare Dokumentation über drei heranwachsende Mädchen aus Kreuzberg, die mit großer Einfühlsamkeit nie bloßstellt und mich beim ersten Sehen trotzdem traurig gemacht hat. Empfehlenswert.