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Posts Tagged ‘Dummheit’

Die große Tochter ist quasi aufgewachsen mit ihm. Zwei Mütter treffen sich beim ersten Elternabend, das Leben will organisiert sein: wir wohnen nah beieinander, sie arbeitet, wir arbeiten, die Idee ist, die Kinder sollen in die weiter entfernte Schule gehen, weil es eine zweisprachige ist, wie die Kinder auch, das heißt sie müssen hingebracht und abgeholt werden.

Daraus sind Freundschaften entstanden, zu denen es zumindest zwischen den Kindern so wahrscheinlich nicht gekommen wäre. Sie haben sich oft genug übereinander geärgert, der Ärger der Tochter über ihn war mir präsenter. Auch ich habe mich geärgert, vor allem über sein Gezicke beim Essen. Max hat beinah eine kriminelle Energie entwickelt, wenn es darum ging, an Süßes zu kommen. Ich erinnere mich, das genau so gedacht zu haben. Das reguläre Abendessen war vergleichsweise eher uninteressant für ihn.

Großartig war er, wenn es darum ging, Kleinere, Schwächere zu beschützen. Nicht nur, dass er selbst nie Kleinere in Bedrängnis gebracht hat, Coolness war kein Wert mehr, wenn es darum ging, die kleine Cousine vor piesackenden gleichaltrigen Freunden zu beschützen. Er ist klug, schnell und hilfsbereit. Lässig. Treu.

Vor einigen Jahren ist der Kontakt so langsam zurückgegangen. Wir sind in der großen Stadt weit auseinander gezogen. Die Freundin und ich sehen uns hin und wieder, zu selten. Die große Tochter blieb lange Zeit einmal in der Woche dort über Nacht, nach dem gemeinsamen Tanzen – mittlerweile fährt sie danach nach Hause. Aber so ein grundsätzliches Verständnis besteht. Ein bisschen wie bei Bruder und Schwester. Auch da hat man zu gewissen Zeiten nicht so viel miteinander zu tun, habe ich gehört.

Max ist groß geworden, größer als ich. Vor ein paar Monaten waren wir alle verabredet für eine Veranstaltung. Er war zu spät, ich habe mit seiner Karte vor dem Theater auf ihn gewartet. Ein junger Mann ist auf mich zugelaufen, ich habe weggeguckt, denn ich wartete ja auf Max. Natürlich war er es, denn das ist Max jetzt: ein junger Mann. Groß. Gut einen Kopf größer als ich, und trotz aller Lässigkeit ist er sich nicht zu schade, mich zu umarmen, und mir selbstverständlich dabei zu helfen, fürs nachfolgende Fest die Getränkekisten auszuladen. Hilfsbereit.

Beim gemeinsamen Auftritt von ihm und der großen Tochter gab es einen verzauberten Moment: Sie lachte ihn aus vollem Herzen während des Tanzens an, und entgegen aller präsentierter Ungerührtheit muss auch er lachen, grinsen. Spontan und ehrlich. Wie ein aufflammendes Licht…

Max ist der Sohn einer deutschen Mutter und eines britischen Vaters. Mit Großeltern aus Nigeria. Max hat dunklere Haut als die große Tochter. Zum ersten Mal wurde das wichtig, als wir in Thüringen im gemeinsamen Urlaub von der freundlichen Zimmerwirtin vor bestimmten Lokalen gewarnt wurden: Da verkehrten dumme Menschen, kein gutes Niveau. Mit Seitenblick auf den Achtjährigen. Auch in den bayrischen Bergen wurden wir gefragt, wie wir denn „zu so jemand kämen“. Einzelfälle. Provinz. Dachten wir.

Seine Mutter hat mir vor ein paar Tagen erzählt, dass er in letzter Zeit mehrfach angegangen wurde. In der großen Stadt, zuletzt in der U-Bahn. Er war mit einem Freund unterwegs, auch er mit dunklerer Haut als die meisten Mitfahrenden, und es wurde ihnen gesagt, dass solche wie sie vergast gehören. Ich nehme an, sie haben sich daneben benommen, sind auf die Nerven gegangen. Was halbwüchsige Jungs gelegentlich so machen. Mädchen auch.

Keine-r der Umstehenden hat dazu etwas gesagt, niemand hat dem offensichtlichen Rassismus widersprochen, hat Stellung bezogen. Das zerreißt mir das Herz. Dass es noch immer Leute gibt, die sich nicht schämen, so etwas zu sagen, Unverbesserliche, das ist schlimm, aber erwartbar. Dass niemand meint, dagegen halten zu müssen, nicht. Es macht mich krank, dass man sich um diesen großen jungen Mann, um sein Wohlergehen, Sorgen machen muss, einzig und allein deshalb, weil seine Haut eine andere Farbe hat.

Pegida, Hogesa, ecetera? Ihr kotzt mich an. Eure Besorgtheit, der ganze Scheiß. Ich nenne es Feigheit. Oder Faulheit. Zu faul und zu feige, die anzugehen, die tatsächlich Euer Leben beeinträchtigen. Die Euch nicht vom großen Kuchen abhaben lassen. Zu faul und zu feige, sich mit dem einzelnen Fall, mit dem einzelnen Menschen, mit dem nervenden Jugendlichen in der Straßenbahn auseinanderzusetzen, sich mit der Vielfalt des Lebens zu beschäftigen. Manche sind sicher auch zu dumm dazu. Meine Befürchtung ist, dass die Mehrheit einfach zu bequem ist, nach der einfachen Lösung sucht, die es gar nicht gibt. Jedem dahergelaufenen Rattenfänger nachläuft, Hauptsache, es ist nichts im eigenen Verhalten zu ändern. Feige. Ich habe es satt, mit diesen Leuten in einem Land zu leben, sie meine Mitbürger_innen nennen zu müssen, mit ihnen vordergründig dieselbe Sprache zu sprechen.

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Ich habe es wieder getan. Die Versuchung war einfach eine zu große, als anderthalb Straßen weiter eine Filiale des neuen Berliner Premiumfrauenfitnessstudios eröffnet hat, mit ähnlichem Namen wie das, das es schon mal gab und das dann sang- und klanglos in eine andere Kette überging. Ich habe mich angemeldet. Einen Jahresvertrag abgeschlossen.

Der Hauptgrund, warum ich genau das nie wieder tun wollte, liegt auf der Hand und ist hinreichend ausgetestet: ich gehe nicht lange dorthin. Am Anfang sehr enthusiastisch zweimal die Woche, dann flacht es ab, ich bin froh, wenn ich es einmal schaffe. Dann kommt diese Zeit, eine Zwangsauszeit. Eine Erkältung, Urlaub, zu viel Arbeit und ich bringe den Sport nicht mehr unter zwischen allem. Eine Woche. Zwei Wochen. Nächste aber bestimmt.

Sie ahnen, was passiert? Nicht nur habe ich mich vertraglich für ein Jahr verpflichtet, ich gehöre außerdem zu denen, die es so gut wie nie hinbekommen, irgendetwas fristgerecht zu kündigen; das heißt, ich zahle noch mindestens ein Jahr weiter. Das ist zu viel für nicht Hingehen.

Der zweite Grund, weswegen ich mir in die Hand und hoch und heilig versprochen hatte: „Nie wieder!“ hängt eng damit zusammen, warum mich immer irgendwann die Motivation verlässt: es gefällt mir nicht im Fitnessstudio. Ich mag diese Art Sport nicht. Mit Maschinen. Ganz schlimm sind die Fahrräder. Du sitzt darauf und strampelst – im Raum, ohne Dich einen Zentimeter fortzubewegen. Wie blöd ist das denn?

Der Hauptgrund, warum ich mein Versprechen an mich gebrochen habe: ich habe Rücken und finde mich selbst schon ziemlich dumm, dass ich seit einer Weile nichts unternehme, um dem entgegenzuwirken. So dumm, dass ich mich in akuten Fällen, die letzthin wieder häufiger auftreten, gar nicht mehr zur Ärztin traue. Die hält mich nämlich auch für dumm. Und faul. Denn: Sie müssen schon was tun für sich und gegen Ihre schlechte Statik. Sie haben es in der Hand.

Vielleicht stimmt das gar nicht, aber das kann ich nicht wissen, wenn ich nichts tue. Außerdem ist es echt um die Ecke, erweitertes Wohnzimmer sozusagen. Mit Sauna. Das war der nächste Grund. Der Motivationstreiber. Denn in die Sauna gehe ich für mein Leben gerne.

So. Jetzt bin ich also seit ein paar Wochen da und finde vieles spannend. Vielleicht berichte ich regelmäßig davon. Vielleicht hilft das ja auch die Motivation zu erhalten. Nicht nur meine russische Personal Trainerin: „DIS-ZI-PLIN. Das müssen Sie jetzt aufbringen. Zweimal die Woche, sonst hilft nichts. Sonst bleibt nur, wie es ist.“

Naja, und das will ich ja nicht. Keineswegs Stillstand. Noch gehe ich. Noch kann ich berichten.

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